Baroud au désert, pendant le rêve p.4

Je suis l'inverse de L’Homme qui Rit avec le bas de son visage balafré ouvert à la hache d'un rire indécent, moi c'est en bas du corps que j'ai été fendue. Une des filles me l'avait rappelée cette vieille chanson, nous sommes les crapauds haïs par les hommes, ça serait pas nous les crapauds, par hasard ? Elle avait rigolé en essuyant ses mains à son tablier, "Vous la connaissiez pas, celle-là ? Qui se prend pour une de ces bestioles aux yeux dorés ? " Si, si, les paroles me revenaient, sur le coup. "Nous sommes les crapauds haïs par les hommes / nous troublons leurs sommes de nos tristes chants..."

 Tristes nous aussi, vos soeurs, nous sommes haïs par les mêmes. Je ris, grenouille sur talons aiguilles, barbouillée de rouge à lèvres écarlate, l'ovaire me tient au ventre pour fabriquer ses oeufs, le sperme me talonne pour les récupérer.

Des centaines d'yeux moqueurs dans la ville se sont toqués de mes magnifiques seins, plein les mains ils ont hurlé de rire dans la taverne, avec leurs doigts poisseux qui sortaient des billets et les agitaient comme de petits étendards maléfiques, j'ai cru avoir séduit la jungle entière mais c'est Tarzan le modèle, pas Jane. Etc.

 Celles qui clament je suis ici, tout juste accolée à la vie, née d’une espèce répliquante, mise au biberon de la reproduction qui pisse son goutte à goutte dans ce souk de la société, celles qui sanglotent je ne suis pas aimée, je ne suis pas élue, je ne suis pas "comprise", non pas au sens de "écoutée" intellectuellement, mais à celui de "partageant le monde" avec eux, les hommes, ces descendants inefficaces de la chasse au mammouth, qu'est-ce qui m'attend au coin du bois ? Le grand Pénis ! On croit qu'on parle, qu'on écrit, qu'on chante et qu'on philosophe, nous les femmes. Pas du tout. On cancane, on balbutie, on braille et on baragouine.

 

Alors, je crie, mais qu’est-ce qu'elles leur ont donc fait les femmes ? (Le Druide se lève ), son front enturbanné de lierre, " Attention ! Confonds pas tes fantasmes avec la vérité. Les hommes te haïssent pas, ils te protègent de tes débordements émotionnels, de ta fragilité, de ta structure mat..." Je lui coupe le sifflet, tu parles, ils se protègent de la concurrence au boulot !

 Je crie adossée à ce mur plâtré construit pour les femmes, la grande Muraille d'épines, le vertigineux Miroir aux alouettes où nos yeux ne voient plus que de vastes trous noirs qui hallucinent, ce mascara gluant bavant le long des joues qui pleurent, comme ça m'est arrivé et même pour quelques-unes, l'opération Kamikaze par amour, est-ce humain de périr là où on devrait vivre ?

 Parfois, je devais tendre l'oreille pour saisir le sens des mots que ces suicidées ratées déversaient tout contre mon tympan, pourtant aux aguets, mais je ne distinguais plus qu'un halètement de bête qui grattait à la surface, opaque en vérité, du miroir, croyant qu'il s'agissait d'une porte.

 

Quand j'ai fini ce délirium papier, j'étais en nage. Deux heures du matin, déjà ? Fallait faire vite, faudrait se grouiller, la Pinochietta, me répétait toujours Paulo. J'ai mal dormi, tous ces chuintements dans le désert de la femme, Rien qu'une Femme. Qui était le salopard qui avait trouvé ce titre pour une revue à grand tirage ? Aux aurores, j'ai envoyé mon article. Sans le relire.

 Paulo, le rédac' en chef, m'a appelée dans l'après-midi. Il a dit que si j'avais des problèmes pour écrire mon texte, il pouvait m'envoyer quelqu'un pour me filer un coup de main. Un stagiaire était arrivé la semaine dernière. Déstabilisée, j'ai dit :

 – Mon texte ? Mais je te l'ai envoyé ce matin, par coursier.

 – Ma cocotte, j'ai les photos, pas le texte !

 – Les photos et le texte dans deux enveloppes séparées, en papier kraft, une grande, une petite.

 – Non, je t'assure, il y avait bien les photos dans la grande enveloppe, ça oui, je les ai visionnés à l'heure du déjeuner, ça marche, elles sont sympas. Dans l'autre enveloppe, pas d'article, Bérangère, seulement un texte de poésie hermétique, j'ai cru reconnaître le style de Denis Seguarida dans les années 70. On dit qu'il s'est beaucoup shooté en compagnie de Burroughs.

 J'ai dégluti très fort.

 – Paulo... c'est ça mon article.

Il y a eu un silence. J'entendais sa respiration, une petite gratouille, puis :

 – Je comprends pas, Bérangère. Tu veux que je passe ça dans la revue ?

 J'ai eu envie de pleurer tout d'un coup. Je savais bien que je m'étais fait du cinéma, que ma prose, celle qui dit vrai, qui dit : c'est moi, ne passerait pas. L'aveugle, là-bas, m'avait saisie par la manche. "Vous reviendrez me voir ? "

Bérangère, t'écrase pas maintenant ! Pense à que dalle. Fonce. J'ai entendu ma voix qui sortait comme d'un trombone en forme de spirale.

 – Oui. Tu peux le mettre en petit si tu préfères et les photos en grand.

 Paulo a soupiré.

 – Je vais voir comment arranger ça. Mais c'est vraiment parce que c'est toi, tu sais.

 – Oh ! Et puis c'est Noël ! ai-je lancé.